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油蛉在磚縫里哼著夜曲，蟋蟀撥動草葉做的琴弦，覆盆子的酸甜在舌尖綻放成星星。翻開泛黃的書頁，魯迅先生的童年便這樣從文字里蘇醒。那個在百草園里翻找斑蝥的孩童，不正是我們每個人記憶里那個蹲在墻角觀察螞蟻的自己么？

三味書屋的晨讀聲總裹著墨香。當壽鏡吾老先生搖頭晃腦誦讀"秩秩斯干"時，書桌下的泥巴小人正在完成最后一筆彩繪。青磚墻上的《蕩寇志》繡像雖被雨水暈染，卻永遠印著少年們偷藏蛐蛐罐的秘密。那些被戒尺打紅的手心里，既攥著《山海經》的奇珍異獸，也攥著對自由最原始的向往。

老屋檐下的貍花貓總愛蹭我的褲腳，可當它叼走我養(yǎng)在玻璃罐里的金龜子時，那份又愛又惱的心情竟與書中追打花貓的迅哥兒奇妙重合。原來每個孩子心里都住著位小判官，用最天真的愛憎丈量著整個世界。

如今推開老家的木格窗，再看不見螢火蟲提著燈籠巡游的隊列。但每當春風吹落槐花雨，那些在油菜花田里追逐紙鳶的日子就會突然鮮活——被露水打濕的布鞋，沾著草汁的衣襟，還有竹筒里永遠舍不得喝完的薄荷水。這些細碎的光斑，不正是歲月留給我們的萬花筒嗎？

合上書卷時，窗外的梧桐葉正沙沙作響。忽然懂得先生為何要將往事比作晨露沾濕的野花——當我們小心翼翼捧起這些記憶時，指尖留下的不僅是往事的芬芳，更是繼續(xù)前行的勇氣。