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蟬鳴撕開夏日的悶熱，我攥著毛筆的手心沁出細(xì)汗。教室窗外梧桐葉打著卷兒，墨汁在宣紙上洇開一朵烏云，就像我此刻擰成疙瘩的眉心。
那年暑假，我被媽媽塞進(jìn)書法班。教室里檀香裊裊，老師傅握著我的手腕輕聲道："小樹要慢慢長，字要慢慢養(yǎng)。"可我的筆尖總在格子外亂竄，墨點(diǎn)濺得報(bào)紙斑斑駁駁。直到某天臨摹《蘭亭序》，"永"字最后一捺突然像春燕掠過水面，在紙上劃出漂亮的弧線。那一刻，我聽見筆尖親吻宣紙的沙沙聲，像春雨落進(jìn)麥田。
現(xiàn)在的周末午后，我會(huì)在陽臺(tái)鋪開毛氈。鎮(zhèn)紙壓住輕飄飄的宣紙，看墨色在清水里化開深淺不一的灰。起筆時(shí)深吸墨香，收筆時(shí)數(shù)著呼吸，連窗外麻雀蹦跳的碎影都變得清晰可辨。有次寫"靜"字，屋檐雨滴正好落在硯臺(tái)里，墨色泛起漣漪，竟比工整的字跡更有韻味。
在這個(gè)地鐵呼嘯而過的城市里，我的書桌像汪洋中的小島。當(dāng)同學(xué)們刷短視頻時(shí)，我在端詳字帖里藏鋒的智慧；當(dāng)朋友們抱怨作業(yè)太多時(shí)，我正給墨蝶（寫壞的紙）畫上翅膀。原來真正的慢不是刻意駐足，而是給每個(gè)當(dāng)下留白，讓時(shí)光在橫豎撇捺間沉淀出光澤。
