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暮色中的巷口，外婆的童謠仍在青石板上跳躍。十五載光陰掠過發(fā)梢，我忽然發(fā)現(xiàn)書包里裝滿了別人的期待，卻弄丟了那個蹲在槐樹下看螞蟻搬家的自己。數(shù)學(xué)試卷上的紅叉像無聲的嘆息，在晚自習的燈光下，我數(shù)著窗格子里漏進來的星光，突然讀懂了李白"對影成三人"的寂寞。
總愛踩著放學(xué)的鈴聲鉆進圖書館后排。舊書頁里住著無數(shù)個平行世界，當指尖觸到《小王子》里玫瑰的刺，恍然明白那些被分數(shù)壓皺的青春里，藏著比標準答案更重要的東西。就像生物課解剖的青蛙標本，我們是否也在成長中剝離了某些鮮活的靈魂？
林蔭道上的梧桐葉打著旋兒，像一封封寄給過去的信。記得初三那年攥著退稿信在操場狂奔，雨水和淚水在鏡片上模糊成印象派畫作?？僧斘淖纸K于在校報角落開出小花時，忽然懂得：生命不是百米沖刺，而是帶著傷口的舞蹈。
此刻伏在課桌上，聽見鋼筆尖親吻稿紙的沙沙聲?；蛟S十年后的某個清晨，當咖啡香氣漫過書架，我會與這些泛黃的字跡重逢。那時定要告訴現(xiàn)在的自己：你看，我們終究長成了會發(fā)光的螢火蟲，在屬于自己的季節(jié)里翩躚。
