翻開(kāi)泛黃的書(shū)頁(yè),朱自清先生寫(xiě)給亡妻的絮語(yǔ)像冬日里最后一抹暖陽(yáng),輕輕撫過(guò)心間。在《給亡婦》里,那些沾著淚痕的墨跡,讓我看見(jiàn)舊時(shí)光里最樸素也最動(dòng)人的相守。
開(kāi)篇那聲"謙",像屋檐下被風(fēng)吹動(dòng)的銅鈴,把整個(gè)故事的底色都染成了溫柔。他說(shuō)你總把洗得發(fā)白的藍(lán)布衫疊得整整齊齊,說(shuō)你在煤油燈下縫補(bǔ)衣裳時(shí)垂下的發(fā)絲,說(shuō)寒冬臘月你給最小的孩子換尿布時(shí)凍得通紅的手。這些細(xì)碎的日常,比任何轟轟烈烈的誓言都更有分量,就像老屋檐角積年的青苔,默默見(jiàn)證著歲月的深情。
最讓我鼻酸的是那段關(guān)于孩子的記述。你說(shuō)要把最后半碗米粥留給學(xué)堂回來(lái)的大兒子,自己卻躲在廚房喝刷鍋水;明明咳得整夜睡不著,還要撐著給發(fā)燒的小女兒揉穴位。這些畫(huà)面讓我想起外婆常說(shuō)的"過(guò)日子就是熬日子",可再苦的日子被愛(ài)意浸潤(rùn)著,也會(huì)生出暖意來(lái)。
結(jié)尾處那句"你太累了,該歇歇了",仿佛看見(jiàn)先生站在青灰色的墓碑前,輕輕撣去碑上的落葉。這讓我突然明白,最深重的思念不是嚎啕大哭,而是清晨煮粥時(shí)習(xí)慣性多拿的那個(gè)碗,是夜半驚醒時(shí)脫口而出的半句話(huà)。就像老家院子里那口老井,表面平靜無(wú)波,底下卻涌動(dòng)著永遠(yuǎn)不會(huì)干涸的泉水。