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細雨斜斜地飄在四月天，艾草的清香混著濕潤的泥土味撲面而來。奶奶把青團擺上供桌時，我忽然想起課本里那句"清明時節(jié)雨紛紛"，原來那些墨香里的詩句，正活在祖輩的指尖上。
晉文公與介子推的故事，是爺爺在祠堂前給我補的歷史課。當(dāng)聽到忠臣抱著老柳樹葬身火海時，供桌上新發(fā)的柳枝仿佛在輕輕顫動。寒食禁火的古老習(xí)俗，化作今日墓前的一縷青煙，兩千年前的忠義精神，原來就藏在清明插柳的習(xí)俗里。
父親掃墓時總帶著小鋤頭，他說這時候給祖墳培土，就像給沉睡的親人蓋被子。鄰家姐姐在朋友圈發(fā)起"云祭掃"，把老照片配上祖輩的故事。我看著田埂上放風(fēng)箏的孩子，突然明白那些翻飛的紙鳶，不正是連接天上人間的信使嗎？
當(dāng)城市霓虹遮蔽了銀河，老宅門楣的艾草依然準時返青。姑媽視頻教我做子推饃，面團在鏡頭里開出桃花模樣。我們不再徒步幾十里上墳，但家族群的祭文接龍里，那些工整的韻腳仍在延續(xù)著文化基因。
暮色中的祠堂燈火通明，族譜在年輕一輩手中接力修補。春雨又打濕了新栽的柏樹苗，我看見傳統(tǒng)不是泛黃的書頁，而是帶著晨露的新芽，在每個春天找到生長的土壤。
