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青石墓碑在陽光下泛著微弱的光，我蹲下身輕輕擦拭碑文。指尖觸到冰涼的"慈母"二字時，風忽然掠過耳畔，帶來一縷若有若無的艾草香，就像奶奶縫在我書包內(nèi)袋的香包味道。
記得每個梅雨季，奶奶總要把曬干的艾草縫進棉布。她戴著老花鏡穿針時，銀發(fā)會從耳后滑落，在晨光里泛著溫柔的珍珠色。去年深秋住院時，她還惦記著要給我換新香包，枯瘦的手指捏著布片來回比劃，針腳卻總對不準。我接過針線說"我來吧"，她怔了怔，笑著把最后一片艾葉放進我掌心。
現(xiàn)在站在墓園里，書包帶勒著肩膀的觸感格外清晰。清明時節(jié)的雨絲混著艾草氣息鉆進衣領(lǐng)，恍惚又回到那個滂沱的午后——我抱著濕透的試卷在巷口抽泣，奶奶撐著油紙傘尋來，傘柄上掛的艾草香包隨腳步輕晃，在雨幕中蕩開細碎的清香。她什么都沒問，只是把我凍僵的手捂進粗布圍裙的口袋。
"囡囡你看。"去年深秋她躺在病床上，指著窗外盤旋的落葉，"葉子落了，樹才能攢著力氣發(fā)新芽。"此刻墓碑前的野艾草在風里沙沙作響，嫩綠的新芽正從枯黃的老莖旁鉆出來。我摸著書包里微微發(fā)硬的香包，忽然明白有些溫暖永遠不會消散，它們會化作生長的養(yǎng)分，在歲月里釀出更綿長的芬芳。
