巷尾那棟青磚老屋總在暮色里沉默。推開斑駁的木門,總能先望見院里那株孤零零的梧桐。樹皮剝落得干凈,陽光在灰白色樹干上流淌,凸起的樹瘤恰好是攀爬的階梯。樹下竹椅吱呀,奶奶垂著嘴角織毛衣,毛線針在風(fēng)里泛著冷光。
爺爺?shù)呐倩ㄏ銡馐峭曜钐鸬挠洃洝K偰茉谖嗤┲块g給我搭秋千,刨木花像雪花落在奶奶的毛線筐里。我光著腳丫在樹干上攀爬,樹皮碎屑鉆進(jìn)趾縫的癢,比不過奶奶突然咳嗽時(shí)驚飛麻雀的慌張。她床頭玻璃藥瓶排成隊(duì)列,映著月光像列隊(duì)的士兵。
拆遷通知貼在門框那天,梧桐正飄著絨毛。我偷偷撿了片葉子夾在課本里,卻在搬家時(shí)弄丟了。新樓房的白墻亮得晃眼,奶奶把舊毛線纏成團(tuán)堆在飄窗,像守著最后一座城堡。她開始整日盯著天花板數(shù)藥片,爺爺煮粥的霧氣漫過她凹陷的臉頰。
最后一次見梧桐是在照片里。枝干橫斜的影子投在廢墟上,像爺爺化療后手背的青色血管。他學(xué)會(huì)熬中藥時(shí),砂鍋噗噗冒著熱氣,藥香蓋過了奶奶枕邊西藥的苦澀。葬禮那天下著毛毛雨,墓碑后的新栽梧桐還掛著養(yǎng)護(hù)吊瓶,水滴順著輸液管落在泥土里。
梧桐葉黃了六回,爺爺在陽臺(tái)花盆埋下皺巴巴的樹種。新芽破土那日,我看見晨露在嫩葉上滾成珍珠,忽然懂得有些生命需要裂縫才能照進(jìn)光。