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"老師，您看這段歷史是不是還有別的解釋？"我舉起課本，粉筆灰在晨光中輕輕飄落。講臺上的老師轉(zhuǎn)過身，粉筆在黑板畫出優(yōu)美的弧線，就像柏拉圖學(xué)園門口常春藤纏繞的拱門。
那是去年深秋的語文課，老師帶我們重讀《論語》。當(dāng)講到"當(dāng)仁不讓于師"時(shí)，窗外的銀杏葉正簌簌飄落。我忽然想起希臘哲人亞里士多德的故事，那位堅(jiān)持"真理高于師承"的年輕人，他的影子穿過兩千年的光陰，與教室里翻動書頁的聲音重疊。老師沒有直接回答我的問題，而是讓我們分組討論《詩經(jīng)》中"他山之石"的隱喻。
午休時(shí)我常去圖書館頂層。陽光斜斜地穿過積滿灰塵的窗欞，照著泛黃的《史記》。讀到屈原投江前與漁父的對話，竹簡上的墨跡仿佛洇開了水痕。歷史老師曾說，真理有時(shí)像江底的鵝卵石，需要逆流而上才能觸摸。那天我在摘抄本上寫道："漁父的隨波逐流與屈子的寧折不彎，究竟誰更接近真理？"
上周的讀書會上，我們爭論《赤壁賦》的深意。有人說蘇軾在勸人及時(shí)行樂，我卻看見月光下那個(gè)叩舷而歌的身影，分明在尋找超越時(shí)空的永恒。班主任靜靜聽著，忽然在黑板上寫下王維的詩句："行到水窮處，坐看云起時(shí)。"粉筆與石板相擊的脆響，驚醒了窗臺上打盹的麻雀。
放學(xué)路上經(jīng)過校史館，墻上的老照片里，五十年前的學(xué)長們捧著油印教材在槐樹下討論。他們的影子被夕陽拉得很長，與此刻我手中課本扉頁的折痕重疊。教學(xué)樓頂?shù)你~鐘忽然鳴響，驚起一群白鴿，撲棱棱的翅膀掠過"格物致知"的校訓(xùn)碑。
